среда, 7 августа 2013 г.

Лето умирает



Ангел мой плачет все время. Спрашиваю: -  что с тобой? Молчит. Прикрывается крылом. Прячет лицо. Не могу понять, разобраться. Помочь не могу.  Пробую заглянуть в глаза - отворачивается. Щитом «да  все нормально..» отбивает любые  «объясни».  
Что делать с ним, не знаю?  

***
Странные дни какие-то… мысли странные, тягучие, как кисель ...  Тоскливо,  будто умер кто-то. Кто?
Незнакомый покойник, о ком я грущу, где могила твоя? Куда принести цветы? На какой кладбищенской скамейке, под тополем, где тишина рвет уши,  уткнуться носом в желтые от табака ладони и взвыть зверем? И грезить, что мама пришла и гладит волосы. И успокоиться, когда закончатся слезы и станет пусто внутри. До звона. До рвоты. До обморока.
Где?  

***

Лето умирает. Уставшим  абрикосовым деревом с привязанным грубой веревкой, выбеленным на солнце, парусом пустого гамака.

Лето умирает. Кровавым солнечным зрачком, закатывающимся за желтые пшеничные ресницы дальнего зрелого поля.

Лето умирает. Темно-серой, обжигающей волной, бездомной собакой лижущей  белые пятки, ступающие по кромке мутного холодного моря.

Лето умирает. Гусиной кожей на загорелых  руках в ярких браслетах. Вздернутыми вверх от холода худыми  плечами. Кофтой в сумке. Арбузными мячами на асфальте. Грязными кедами. Сломанной бадминтонной ракеткой. Яблоками … Лето умирает.

***
доченьке ….

О том, что жизнь хрупка,  коротка и несправедлива -  я никогда не скажу тебе.
Жизнь ярка, искриста, легка. И принц обязательным атрибутом всех девичьих сказок, и замок, и счастье без границ. Все это есть. Или будет.
Верь мне!

О том, что горе бывает глубиной в сто могил, а слез может быть  с небольшой океан - я никогда не скажу тебе.
Мы будем жить вечно. Горе лечиться мамиными руками,  а слезы высыхают в пять минут, стоит только подставить лицо ветерку.
Верь мне.

О том, как от боли стонет тело, воет душа и пульсирует разум - дай Бог, никогда не узнать тебе.
Сбитая коленка – самая сильная боль. Грубый мальчишка  – самая обидная обида. Разбитая чашка  – нет беды страшнее. Вылечим. Выдержим. Купим.
Верь мне.

Пожалуйста, верь мне.




4 комментария:

  1. Чайка, вам нельзя НЕ ВЕРИТЬ!!!
    Так искренне и трогательно. И правильно: чтобы не случилось потом в жизни, доченька будет защищена вашей любовью, и мудростью, и силой, и правдой...

    А Лето, возможно, и вправду умирает... Эта температура - за +30 - агония какая-то!:)

    ОтветитьУдалить
  2. Не прошло и полгода как я до компьютера добралась....
    Волнушка, спасибо!
    Иногда целый день бегаешь и не до детей.
    А порой будто кто сердце в кулаке сжал - хоть бросай все и беги домой целовать взрослеющие сокровища, гладить по упрямым головам и вздыхать о быстротечности жизни.
    Бывает..

    А с летом у нас такая же беда - сегодня до 40. Все выгорелое, жухлое. Земля в трещинах, как в ранах. Одно радует - винограда много!

    ОтветитьУдалить
  3. А я ищу причину. Откуда грусть такая глубокая? Аж заныло под ложечкой.

    ОтветитьУдалить
  4. Боль и тоска не бывают вечными.
    Может, их 2013 выталкивает очень интенсивно, а вот, 2014 принесет много нового и радостного.

    С наступающим 2014, Чайка!

    ОтветитьУдалить